Mary Stewart
Cyfieithwyd gan ChatGPT o3
Golygwyd gan Dmitri Hrapof
Roedd ehedydd yn canu rywle yn uchel uwchlaw. Syrthiodd goleuni disglair ar fy amrannau caeedig, a chyda’r goleuni daeth y gân, fel dawns bell o ddŵr. Agorais fy llygaid. Uwchraddodd y nen drosof, a’i chanwr anweledig ar goll rywle yn y goleuni a’r glas arnofiol o ddiwrnod gwanwyn. Ym mhob man yr oedd arogl melys, cnóaidd a’m hatgoffai o aur, fflamau canhwyllau, a chariadon ifanc. Symudodd rhywbeth, nad oedd mor felys ei arogl, wrth fy ymyl, a chlywais lais garw ifanc yn dweud: “Arglwydd?”
Trofais fy mhen. Roeddwn yn gorwedd ar laswellt mewn pant yng nghanol llwyni eithin. Yr oeddent yn llawn blodau—fflamau euraidd, persawrus a alwyd allan gan haul y gwanwyn. Wrth fy ymyl penliniodd bachgen, tua deuddeg oed o bosibl, yn fudr, â charn y gwallt yn flêr, a’i ddillad o frethyn bras brown; dangosai ei glogyn, wedi’i wnïo’n gors grai o groen, dyllau ym mhob man. Yr oedd ganddo ffon yn ei law. Hyd yn oed heb yr arogl gellid dyfalu ei alwedigaeth, canys o’n cwmpas ni porai ei braidd o fân-geifr ymhlith yr eithin, yn cropian ar y deilgwyr gwyrdd.
Wrth imi symud, cododd ar ei draed ar frys a chefnodd ychydig, yn syllu’n amheus ond â rhyw obaith drwy dlws ei wallt aflân. Felly nid oedd wedi fy mhlygio eto. Edrychai ar y ffôn drwm yn ei law, a minnau, drwy niwl y boen, yn pendroni a allwn fy amddiffyn fy hun hyd yn oed rhag y plentyn hwn. Ond dim ond gwobr yr oedd yn ei gobeithio, fe ymddengys; yr oedd yn pwyntio tu hwnt i’r llwyni. “Daliais eich ceffyl, arglwydd. Mae wedi’i rwymo draw. Mi feddyliais eich bod wedi marw.”
Codais ar fy arben. Siglodd y dydd o’m cwmpas a disgleirio. Ysmygai blodau’r eithin fel arogldarth yn yr haul. Gwaedu boen yn araf, a chyda hi, ar yr un llif, cof.
“Ydych chi wedi’ch clwyfo’n ddrwg?”
“Dim byd difrifol, ond fy llaw. Rho amser i mi, byddaf yn iawn. Dywedaist ti dy fod wedi dal fy ngheffyl? Welais ti fi’n syrthio?”
“Ie. Roeddwn draw ’nna.” Pwyntiodd drachefn. Y tu hwnt i’r blodau melyn eisteddai’r tir, llyfn, noeth, yn codi at dir uchel crwn wedi’i dorri gan graig lwyd â drain gaeaf yn rhychu drwyddi. Tu ôl i ysgwydd y tir, yr oedd y nen yn dangos y pellter digonol a gwag oedd, gan gyhoeddi’r môr. “Gwelais chwi’n marchogaeth i fyny’r dyffryn o’r lan, yn araf. Gwelais eich bod yn wael, neu’n cysgu’n geffyl. Wedyn rhoddodd ef ei droed o’th le—twll, mae’n debyg—ac fe aethoch chi i lawr. Nid ydych wedi bod yn gorwedd hir. Roeddwn newydd ddod atoch.”
Stopiodd, ei safle yn agor. Gwelais sioc ar ei wyneb. Wrth iddo siarad roeddwn yn pwyso’n awr nes y gallwn eistedd, yn fy nghynnal â’m llaw chwith, gan godi’n ofalus fy llaw dde glwyfedig at fy nglin. Torcyn chwyddedig, gorchuddiedig â gwaed sych oedd hi, a throethai coch ffres drwyddi. Roeddwn, fe dybiais, wedi syrthio arni pan aeth y ceffyl ar ei hôl. Roedd y llewyf yn drugarog. Tyfai’r poen yn awr, ton ar ôl ton yn malu, â tharo a llusgo cyson y llanw dros gerrig mân, ond roedd y pendro wedi cilio, a’m pen, er yn dal i guro â’r ergyd, yn glir.
“Fam Dduw!” Edrychai’r bachgen yn llosgi. “Fedra’i ddim credu mai cwymp oddi ar geffyl wnaeth hynny i chi?”
“Naddo. Cawsoch frwydr.”
“Does gennych gleddyf.”
“Fe’i collais. Dim bwys. Mae gyllell gen i, a llaw i’w dal. Na, paid ag ofni. Mae’r frwydr ar ben. Nid oes neb am eich brifo. Nawr, os rhoddi gymorth i mi farchogaeth, af ar fy ffordd.”
Rhoddodd fraich i mi wrth imi godi. Safem ym mhen tir uchel gwyrdd llawn eithin, a choed unig, noeth eu changhennau’n wynebu’r gwynt hallt, wedi’u siapio’n ryfedd. Y tu ôl i’r clwydd lle gorweddais, disgynnai’r tir yn serth, yn rhychu gan lwybrau defaid a geifr. Dyna ochr ddofn i ddyffryn cul troellog, a rhedai nant ar ei waelod, yn swnio trwy wely creigiog. Ni welwn beth oedd ar waelod y dyffryn, ond tua milltir i ffwrdd, y tu hwnt i borfa aeaf, yr oedd y môr. O’r tir uchel lle safwn, gellid amau’r clogwyni mawr a lithrai i’r lan, a thu hwnt i ymyl bellaf y tir, bach yn y pellter, gwelwn fwâu tyrau.
Castell Tintagel, caer Dugiaid Cernyw. Y graig anorchfygol, y gellid ond ei chipio drwy gelwydd, neu frad o’r tu mewn. Neithiwr, defnyddiais y ddau.
Teimlais gryniad dros fy nghnawd. Neithiwr, yng ngwyllt y storm, bu hwn yn le duwiau a thynged, o rym yn gwthio at ryw nod pell y’m dangoswyd, weithiau, gipolwg amdano. A minnau—Myrddin, mab Ambrosius, yr oedd dynion yn fy ngofni fel proffwyd a gweledydd—yn y gwaith hwnnw dim ond offeryn y duwiau.
Er hyn y rhoddwyd i mi’r Rhodd o Weledigaeth, a’r pŵer a welai dynion yn hud. O’r gaer forol hon ddaw’r Brenin a allai, ar ei ben ei hun, lanhau Prydain o’i gelynion, a rhoi iddi amser i ddod o hyd iddi ei hun; yr unig un, yn ôl Ambrosius, olaf y Rhufeiniaid, a allai atal ton ffres Arswyd y Saeson, a, dros egwyl fer o leiaf, gadw Prydain yn gyfan. Gwelais hyn yn y sêr, a chlywais yn y gwynt: fi, meddai fy nuwiau, ddaw â hyn i ben; er hyn y’m ganwyd. Bellach, os gallwn ddal i ymddiried yn fy nuwiau, fe genhedlwyd y plentyn addawedig; ond oherwydd iddo—oherwydd i mi—bu farw pedwar dyn. Yn y noson a lasiodd â storm ac a amdoeddwyd gan sêr y ddraig, gwaith cyffredin oedd marwolaeth, a duwiau’n aros, yn weladwy, ymhob cornel. Ond yn awr, yn y bore tawel ar ôl y storm, beth oedd i’w weld? Gŵr ifanc â llaw wedi’i chlwyfo, Brenin â’i chwant wedi’i gampio, a gwraig ar ddechrau ei pharhad. Ac i ni oll, amser i gofio’r meirw.
Daeth y bachgen â’m ceffyl ataf. Yr oedd yn fy sylwi’n chwilfrydig, ofn yn ôl ar ei wedd.
“Faint o amser wyt ti wedi bod yma gyda’th fân-geifr?” gofynnais iddo.
“Un machlud a machlud.”
“Welaist neu glywaist ti ddim neithiwr?”
Trodd yr ofn yn ddisymwth yn ddychryn. Gostyngodd ei amrannau, syllodd i’r llawr. Ymatebodd ei wyneb—claer, difywyd, gwirion. “Rwyf wedi anghofio, arglwydd.”
Gwelais yr idiotrwydd hwn droeon, y mur olaf sydd gan y tlawd. Dywedais yn feddylgar: “Beth bynnag a ddigwyddodd neithiwr, mater yw i mi i ti ei gofio, nid ei anghofio. Ni wna neb dy niweidio. Dywed wrthyf beth a welaist.”
Edrychodd arnaf ddeng eiliad mewn distawrwydd. Ni allwn ddyfalu ei feddwl. Nid oedd yr hyn a welai yn peri cysur; gŵr tal ifanc â llaw ddifrodedig, heb glogyn, ei ddillad yn staenllyd, wedi’u rhwygo, a’m gwyneb (heb amheuaeth) yn llwyd gan flinder, boen, a gweddill chwerw buddugoliaeth neithiwr. Eto, cododd y boy ei ben yn sydyn, a dechreuodd lefaru.
“Neithiwr, yn y tywyllwch du, clywais geffylau’n mynd heibio. Pedwar, fe gredaf. Ond ni welais neb. Yna, yn fore cynnar, dau arall yn eu dilyn, yn gwthio’n galed. Tybiais eu bod i gyd yn mynd am y castell, ond o’r fan honno, i fyny ger y creigiau, ni welais dyrrau wrth y tywysog ar ben y graig, nac ar y bont i’r brif giât. Rhaid iddynt fod wedi mynd i lawr y dyffryn. Ar ôl gwawrio, gwelais ddau farchog yn dod yn ôl, o’r traeth dan y graig.” Pwysodd am eiliad. “Ac yna chwi, arglwydd.”
Dywedais yn araf, gan ei gadw yn fy llygaid: “Gwrando, ac fe ddywedaf wrthyt pwy oedd y marchogion. Neithiwr, yn y tywyllwch, marchogodd y Brenin Uthr Bendragon y ffordd hon, gyda mi a dau arall. Aeth i Dintagel, ond nid aeth trwy’r giât a’r bont. Aeth i lawr y dyffryn, i’r traeth, ac yna dringodd y llwybr cudd i fyny’r graig ac aeth i mewn trwy’r drws cefn. Pam y rhwyg ti dy ben? Nid wyt ti’n fy nghredu?”
“Arglwydd, mae pawb yn gwybod fod y Brenin wedi cyndynnu â’r Dug. Ni allai neb fynd i mewn, lleiaf oll y Brenin. Hyd yn oed pe ddelai o hyd i’r drws, ni fyddai neb yn mentro ei agor.”
“Cafodd ei agor neithiwr. Y Dduges Eigr ei hun a dderbyniodd y Brenin i Dintagel.”
“Ond—”
“Disgwyl,” meddwn. “Dywedaf iti sut y bu. Trawsnewidiwyd y Brenin gan hud i rith y Dug, a’i gymrodyr yn rhith cyfeillion’r Dug. Credai’r rhai a’u gadawyr i mewn mai Dug Gwrlais ei hun oedd yno, gyda Brithael a Jordan.”
O dan ei bridd, pallodd wyneb y bachgen. Gwyddwn, fel yng nghalon y wlad wyllt ac ysbrydol hon, y daw sôn am hud mor naturiol â chwedlau serch brenhinoedd. Dywedodd, gan stamera: “Felly’r Brenin—yr oedd y Brenin yn y castell neithiwr, gyda’r Dduges?”
“Ie. A’r plentyn a aned fydd plentyn y Brenin.”
Rhoe hir. Lysgodd ei wefus. “Ond—ond—pan gaiff y Dug wybod...”
“Ni chaiff,” meddwn. “Mae’n farw.”
Tywalltodd un llaw fudr at ei enau. Rhwng y bysedd gwelais ei lygaid yn hawlio rhwng fy llaw glwyfedig, y gwaed ar fy nillad, a’m gwain wag. Edrychai fel pe ba’n awyddus i ffoi ond ofn hyd yn oed rhedeg. “Chi a laddodd ef? Chi a laddodd ein Dug?”
“Na. Nid fi nac y Brenin a’i dymunai’n farw. Syrthiodd ef mewn brwydr. Neithiwr, heb wybod bod y Brenin eisoes wedi marchogaeth yn gyfrinachol i Dintagel, gwnaeth eich Dug allan o’i gaer, Dimilioc, i ymosod ar fyddin y Brenin, a’i ladd.”
Prin yr oedd yn gwrando. Stemrai: “Ond y ddau a welais y bore yma...Dyna’r Dug ei hun, yn marchogaeth o Dintagel. Gwelais ef. Wyddoch chi ddim fy mod yn ei nabod? Y Dug ei hun, gyda Jordan, ei ddyn.”
“Nage. Y Brenin oedd hynny, gyda’i was Ulfin. Dywedais i iti y cymerodd y Brenin rith y Dug. Twyllodd yr hud tithau hefyd.”
Dechreuodd gefnu, “Sut yr ydych chi’n gwybod hyn oll? Dywedsoch eich bod chwithau gyda nhw. Yr hud hwn—pwy ydych chi?”
“Myfi yw Myrddin, nai’r Brenin. Gelwir fi’n Myrddin yr Hudol.”
Gan gefnu, tarodd at fur o eithin. Estynnais law.
“Paid ag ofni. Ni’m bo’th niweidio. Cymer hwn. Tyrd, cymer aur; nid oes dyn call yn ofni aur. Ei enw yw gwobr am ddal fy ngheffyl. Nawr, os rho’th help i mi i’r sadlau, af ar fy ffordd.”
Gwnaeth symudiad i fwrw a rhedeg, ond stopiodd; trodd ei ben, yn gyflym fel anifail gwyllt. Gwelais fod y geifr eisoes wedi rhoi’r gorau i bori, yn edrych tua’r dwyrain, eu clustiau’n estyn. Yna clywais sŵn ceffylau.
Casglais rêns fy anifail â’m llaw dda, yna chwiliais am y bachgen i’m cynorthwyo. Ond roedd eisoes ar redeg, yn taro’r llwyni i geisio’r geifr o’i flaen. Galwais arno ac, wrth iddo edrych dros ei ysgwydd, taflais yr aur. Cipiodd ef ac yna diflannodd, yn rasio i fyny’r rhiw â’r geifr yn sgramblo o’i gwmpas.
Gwadodd poen drwy fy llaw eto, gan falu esgyrn. Llosgai asennau crac fy ochr. Teimlais chwys ar fy nghorff, ac o’m cwmpas ymgryniai’r dydd gwanwyn mewn niwl. Tarodd sŵn y cyrchfilod ar geffylau fel morthwyl gyda’r boen drwy’r esgyrn. Pwysais yn erbyn y sadl, a disgwyliais.
Y Brenin a ddaeth, unwaith eto yn marchogaeth am Dintagel, y tro hwn i’r brif giât ac yn llawn dydd, â’i gwmni o’i ddynion. Daethant ar ganter cyflym ar hyd y llwybr glaswelltog o Dimilioc, pedwar wrth ei gilydd. Uwchedu Uthr goleuai safon y Ddraig, coch ar aur. Yr oedd y Brenin eto’n ei hun; golchwyd llwch ei gudd wisg o’i wallt a’i farf lwyd, a disgleiriai’r goron ar ei helmed. Estynnai ei glogyn porffor frenhinol dros y cwfl a’r cluniau. Yr oedd ei wyneb yn llonydd, calm, wedi’i osod; golwg oer, blin efallai, ond uwchlaw popeth rhyw fodlonrwydd digyffro. Teithiai am Dintagel, a Thintagel oedd ei eiddo ar diwedd, gyda phopeth oddi fewn. Iddo ef, diwedd-byddai.
Pwysais yn erbyn y ceffyl a gwyliais hwy’n cymryd o’m blaen. Amhosibl fu i Uthr beidio â’m gweld, ond ni throes ei ben. Gwelais lygaid chwilfrydig yn y fintai’n fy adnabod. Deallai pawb, fe ymddengys, beth a ddigwyddodd neithiwr yn Nhintagel, a’m rhan fi yn dwyn y Brenin at ei ddymuniad. Efallai yr oedd rhai’n disgwyl diolch neu wobr; o leiaf cydnabyddiaeth. Ond minnau, a arferai â brenhinoedd, gwyddwn, lle mae bai yn ogystal â diolch, rhaid beio’n gyntaf rhag ofn i’r bai lynu wrth y Brenin. Gwelai Uthr, drwy’r hyn a alwai’n fethiant fy rhag-wybodaeth, farwolaeth y Dug tra’r oedd ef, y Brenin, yn gorwedd gyda’r Dduges. Ni welai farwolaeth y Dug fel ironic werth Duw. Gwelai Uthr yn unig y gallai, drwy aros un diwrnod, fod wedi cael ei ffordd â chlod a golau dydd. Yr oedd ei ddicter tuag ataf yn ddilys; rhwng diolch a bai, beio fi oedd safiad cyhoeddus i’w edifeirwch.
Un o’r swyddogion—Caius Valerius oedd, wrth ysgwydd y Brenin—ymgrymodd a dweud rhywbeth, ond fel petai Uthr heb ei glywed. Edrychodd Valerius yn ôl arnaf, cododd ysgwydd, a chyda hanner-salüt tuag ataf, parhaodd. Heb syndod, gwyliais hwy’n mynd.
Pallodd sŵn draed y ceffylau i lawr y trac tua’r môr. Uwchnad fy mhen, rhwng curo adain a’r nesaf, dawelodd cân yr ehedydd yn sydyn, a disgynnodd i’w orffwys yn y glaswellt.
Nid nepell oddi wrthyf, ymestynnai carreg fawr o’r tir. Tywysais fy anifail yno a, rhyw-ffordd, o dop y garreg, dringais i’r sadl. Troais ben y creadur tua’r dwyrain-gan-gogledd, i gyfeiriad Dimilioc, lle’r oedd byddin y Brenin yn gorwedd.
Gall bylchau yn y cof fod yn drugarog. Nid oes gennyf gof o gyrraedd y gwersyll, ond pan, oriau’n ddiweddarach, syrthiais i’r wyneb allan o niwl y blinder a’r boen, yr oeddwn dan do, yn y gwely.
Deffroais i briallu, i oleuni gwan a nofiai fel llawnder tân a fflam gannwyll; goleuni a oedd yn lliwio drwy gymylau cysgodion, â pherarogl mwg coed, ac, ymhell bell, sŵn diferu a sblasio dŵr. Ond hyd yn oed y ymwybyddiaeth fwyn gynnes hon oedd ormod i’m synhwyrau blinedig, a chauais fy llygaid unwaith eto gan adael i’m meddwl drochi. Rwy’n credu fy mod am ryw ddirfawr yn meddwl fy mod ar gyrion y Byd Arall, lle mae delweddau’n symud a lleisiau’n siarad o’r tywyllwch, a gwirionedd yn dod gyda’r goleuni a’r tân. Ond yna dywedodd y nerfau poenus yn fy misglau, a’r gofid tân yn fy llaw, fod byd goleu’r dydd yn dal gafael arnaf, a bod y lleisiau a feddylient drosof yn y gwyll yn ddynol fel minnau.
“Wel, dyna ni am nawr. Y coesau’r asennau yw’r gwaethaf, ar wahân i’r llaw, a byddant nhw’n gwella’n ddigon sydyn; dim ond crac sydd ynddynt.”
Teimlais yn aneglur fy mod yn adnabod y llais. Beth bynnag, gwyddwn beth oedd ef: cyffyrddiad proffesiynol, diogel, y llaw ar y rhwymynnau ffres yn fedrus a chadarn. Ceisiais agor fy llygaid eto, ond roedd yr amrannau’n drymllyd, wedi’u glynu gan chwys a gwaed sych. Daeth gwres drosof fel tonnau llesg, yn pwyso ar fy aelodau. Yr oedd arogl melys, trwm; rhaid eu bod wedi rhoi pabi imi, neu fy syfrdanu â mwg cyn trin y llaw. Cefais inni mi adael i’r dilyn lifo. Tros y dŵr tywyll adleisiai’r lleisiau’n feddal.
“Paid â syllu mor galed arno a dod â’r dysgl yn nes. Mae’n ddigon diogel yn y cyflwr hwn, paid ag ofni.” Meddai’r meddyg eto.
“Wel, ond clywyd straeon…” Siaradent yn Lladin, ond roedd y lleisiau’n wahanol eu acenau. Yr ail lais oedd yn estron; nid Almaenig, na chwaith o ogledd y Môr Canol. Yr wyf wastad wedi bod yn gyflym gyda ieithoedd, ac yn blentyn siaradais sawl tafodiaith Geltaidd, ynghyd â Saesneg a Groeg gymen. Ond ni allwn leoli’r acen hon. Asia Leiaf, efallai? Arabia?
Trowyd fy mhen yn esmwyth ar y gobennydd, a datgymalwyd fy ngwallt i olchi’r briwiau. “Wyt ti erioed wedi’i weld o’r blaen?”
“Na. Nid oeddwn yn dychmygu ei fod mor ifanc.”
“Dim mor ifanc. Rhaid ei fod yn ddwy a hugain.”
“Ond i fod wedi cyflawni cymaint. Meddent na wnaeth ei dad, y Brenin Uchel Ambrosius, gam heb ymgynghori ag ef yn y flwyddyn neu ddwy olaf. Meddent ei fod yn gweld y dyfodol mewn fflam gannwyll ac yn gallu ennill brwydr o ben bryn filltir i ffwrdd.”
“Dywed pobl unrhyw beth amdano.” Llais y meddyg oedd yn ddi-nod ac yn dawel. Llydaweg, tybiais, rhaid imi fod wedi ei adnabod yn Llydaw. Roedd rhyw naws yn ei Ladin esmwyth a oedd yn atseinio’n er cof. “Ond yn sicr roedd Ambrosius yn gwerthfawrogi ei gyngor.”
“Ydy hi’n wir iddo ailgodi Dawns y Cewri ger Amesbury, yr hyn a elwir Cerrig Crog?”
“Mae hynny’n wir. Pan oedd yn fachgen gyda byddin ei dad yn Llydaw, astudiodd i fod yn beiriannydd. Cofiaf ef yn trafod â Tremorinus—peiriannydd pennaf y fyddin—sut i godi Cerrig Crog. Ond nid dyna’r cyfan a astudiodd. Hyd yn oed yn ieuanc, gwyddai fwy am feddygaeth nag a welaf mewn llawer sydd yn byw ohoni. Ni allaf feddwl am ddyn gwell i’w gael wrth ymyl mewn ysbyty maes. Duw â ŵyr pam ei fod yn dewis cloi’i hun yn y gornel Dduw-anghofedig honno o Gymru erbyn hyn—o leiaf, gellir dyfalu pam. Ni fu ef a Brenin Uthr byth yn cyd-gredu. Dywedir bod Uthr yn genfigennus o sylw ei frawd y Brenin i Fyrddin. Beth bynnag, ar ôl marwolaeth Ambrosius, aeth Myrddin unman a thywys neb, hyd nes i’r hanes hwn rhwng Uthr a Duges Gwrlais godi. Ac ymddengys fod hynny wedi dod â digon o drallod iddo…Tyrd â’r dysgl yn nes, i mi lanhau ei wyneb. Na, fan hyn. Dyna ni.”
“Clwyf cleddyf, yn ôl yr olwg.”
“Crafiad llyfn o flaen y gleddyf, fe dybiaf. Mae’n edrych yn waeth nag ydyw, gyda’r holl waed. Bu’n ffodus. Modfedd arall a byddai wedi tynnu ei lygad. Dyna. Yn lân digon; ni fydd yn gadael craith.”
“Edrycha fel marwolaeth, Gandar. A wnaiff wella?”
“Wrth gwrs. Pam na wnâi?” Hyd nes y gwanwraidd lleddfiwr, adnabûm yr ateb proffesiynol sydyn fel un diffuant. “Ar wahân i’r asennau a’r llaw, dim ond briwiau a chleisiau, a byddwn yn tybio ymateb llym i’r hyn a’i harweiniai’r dyddiau diwethaf. Nid oes arno eisiau dim ond cwsg. Pasiwch y eli hwnnw, os gwelwch yn dda. Yn y jar werdd.”
Roedd yr eli’n oer ar fy moch. Arogli nard ac yfalering…Fe’i gwneuthum gartref. Ffeleringen, melissa, olew spikenard… Cymerodd yr arogl fi’n breuddwydio ymhlith y rhedyn wrth lan yr afon, lle rhedai’r dŵr yn sgleinio, a minnau’n casglu’r berwr cŵl a’r balsam a’r mwsogl euraid…
Na, dŵr oedd yn tywallt ar draws ystafell. Roedd ef wedi gorffen, ac wedi mynd i olchi’i ddwylo. Daeth y lleisiau o bellach.
“Bastard Ambrosius, wyt ti’n dweud?” Yr oedd yr estron eto’n chwilfrydig. “Pwy oedd ei fam, felly?”
“Merch brenin, o’r Deheudir, o Maridunum yn Nyfed. Dywedir iddo gael y Weledigaeth ganddi. Ond nid ei edrychiad; delw ei dad y Brenin diweddar yw e, yn fwy nag y bu Uthr erioed. Yr un lliwiau, llygaid duon, a’r gwallt du hwnnw. Cofiaf y tro cyntaf y gwelais ef, yn ôl yng Nghymru pan oedd yn fachgen; edrychai fel rhywbeth o’r bryniau gwag. A siarad fel hyn weithiau; hynny yw, pan siaradodd o gwbl. Paid â gadael i’w dawelwch dy dwyllo; mae’n fwy na dysg a lwc a rhin cadw amser; mae grym yno, ac mae’n wir.”
“Felly mae’r straeon yn wir?”
“Mae’r straeon yn wir,” meddai Gandar yn wastad. “Dyna ni. Digon o hynny. Cer di i orffwys. Gwnaf finnau y cylchdro fy hun, a daw’n ôl i edrych arno cyn imi gysgu. Nos da.”
Pallodd y lleisiau. Daeth eraill a mynd yn y tywyllwch, ond lleisiau heb waed oeddent, yn perthyn i’r aer. Efallai y dyleswn aros a deffro i wrando, ond nid oedd gennyf y dewrder. Estynnais am gwsg a’i dynnu o’m cwmpas fel blanced, gan ffrwyno poen a meddwl gyda’i gilydd yn y tywyllwch trugarog.
Pan agorais fy llygaid eto, tywyllwch ydoedd wedi’i oleuo gan gannwyll ddistaw. Yr oeddwn mewn cell fechan â thoi bwaog o garreg, a’i glogwyni garw wedi colli’u paent trwy wlybaniaeth ac esgeulustod. Ond yr oedd ystafell yn lân. Cafodd y lloriau llechi Cernywaidd eu sgwbrio’n dda, a’r blancedi trymion glân, yn dreiddgar â phersawr newydd, wedi’u gweu’n gyfoethog â phatrymau llachar.
Agorodd y drws yn dawel, a daeth gŵr i mewn. Ar y dechrau, yn erbyn y goleuni cryfach y tu draw, dim ond ei siâp gwnaethwn: gŵr canol oed, eang ei ysgwyddau, cryf ei gorff, mewn rôb syml hir, â pheth fel tarian rownd ar ei ben. Yna aeth yn nes at y gannwyll, a gwelais mai Gandar ydoedd, prif feddyg fyddinoedd y Brenin. Sefodd uwch fy mhen, yn gwenu.
“Ac am bryd hefyd.”
“Gandar! Braf yw dy weld. Pa hyd y bum i’n cysgu?”
“Ers machlud ddoe, ac mae’n hanner nos bellach. Roedd hynny raid. Edrychaist fel marwolaeth pan ddaethant â thi mewn. Ond rhaid dweud fe wnaeth hi’r gwaith yn haws i mi dy gael di’n anymwybodol.”
Edrychais ar y llaw, yn daclus mewn rhwymynnau, ar y cwrlid o’m blaen. Roedd fy nghorff yn gysglyd a dolurus dan ei strapiau, ond roedd y poen ffyrnig wedi pylu’n gur ddof. Roedd fy ngheg yn chwyddedig, yn blasu o waed a swm melys y cyffur, ond diflannodd fy mhenbini a rhoes y toriad ar fy wyneb stop i brifo.
“Diolch dy fod yma.” Symudais y llaw ychydig i’w lliniaru, ond dim ond ofer. “A fydd yn gwella?”
“Gyda help ieuenctid a chnawd da, bydd. Torrodd dri asgwrn, ond credaf eu bod yn lân.” Edrychodd arnaf yn chwilfrydig. “Sut gwnaethost hyn? Edrychai fel petai ceffyl wedi dy sathru ac wedyn wedi cicio dy asennau. Ond toriad cleddyf yw hwn ar dy wyneb, onid e?”
“Ie. Roeddwn mewn ffrae.”
Cododd ei aeliau. “Os oedd honno’n frwydr, nid yw’n un o’r rheolau a glywais erioed. Dywed — arhos, nid eto. Mae fy chwilfrydedd ar dân i wybod, mae ein pawb, ond rhaid i ti fwyta’n gyntaf.” Aeth at y drws ac alw, a daeth gwas â dysgl o broth a bara. Ni allwn oddef y bara i ddechrau, ond yna gwlychais ddarn ynddo, a’i fwyta. Tynnodd Gandar stol at ymyl y gwely, ac arhosodd yn dawel hyd nes i mi orffen. Wedi i mi wthio’r dysgl i’r neilltu, cymerodd ef hi i lawr ac fe’i gosododd ar y llawr.
“Nawr, wyt yn teimlo’n ddigon cryf i siarad? Mae sibrydion yn hedfan fel gwas y gog. Gwyddost fod Gwrlais wedi marw?”
“Gwn.” Trown fy llygaid o gwmpas. “Yma yn Dimilioc ydw i, o’m deall? Ymostyngodd y gaer ar ôl i’r Dug farw?”
“Agorasant y pyrth cyn gynted ag y dychwelodd y Brenin o Dintagel. Yr oedd eisoes wedi clywed am y frwydr a marwolaeth y Dug. Ymddengys i ddynion y Dug, Brithael a Jordan, farchogaeth i Dintagel cyn gynted ag y syrthiodd y Dug, i ddweud wrth y Dduges. Ond gwyddost hynny; ti oedd yno.” Safodd, a thorodd ar ei eiriau’n sydyn wrth weld y canlyniad. “Felly dyna’r peth! Brithael a Jordan — rhedasant ar draws ti ac Uthr?”
“Nid ar draws Uthr, na. Ni welasant ef; yr oedd o hyd gyda’r Dduges. Yr oeddwn i y tu allan gyda’m gwas Cadal — cofiaist Cadal? — yn gwarchod y drysau. Lladdodd Cadal Jordan, a lladdais innau Brithael.” Gwênnais, chwerthinllyd, gyda’m ceg gŷg. “Ie, gelli syllu. Yr oedd ef ymhell dros fy mhwysau. A ryfedi imi frwydro’n fudr?”
“A Chadal?”
“Marw. Oni bai, a fuasai Brithael wedi cyrraedd fi?”
“Deallaf.” Aeth ei lygaid eto dros fy nghleisiau a’m toriad. Pan lefarodd, sych oedd ei lais. “Pedwar dyn. Gyda thi, pump. Gobaith yw fod y Brenin yn ei gyfrif yn werth y pris.”
“Gwna,” meddwn. “Neu gwna’n fuan.”
“O, ie, gŵyr pawb hynny. Rho iddo amser i ddweud wrth y byd ei fod yn ddieuog o farwolaeth Gwrlais, ac i’w gladdu â chlod, fel y gall briodi’r Dduges. Mae e wedi mynd yn ôl i Dintagel yn barod, gwyddost? Rhaid iddo fod wedi dy basio ar y ffordd.”
“Fe’m pasiodd,” meddwn ar fy nhôn sych. “Rhwng llathen.”
“Ac ni welsai di? Neu — rhaid iddo fod wedi gwybod dy fod di’n glwyfedig?” Yna deallodd. “Golygi di iddo dy weld — fel yna — a’th adael i farchogaeth dy hun?” Gwelais sioc yn ei lygaid, er nad syndod. Roedd Gandar a minnau’n gyfeillion hen, nid oedd angen imi egluro fy nghysylltiad ag Uthr, er mai efe oedd brawd fy nhad. O’r dechrau, yr oedd Uthr wedi cenfigennu at gariad ei frawd at fab bastardiaid, ac wedi hanner ofni, hanner dirmygu’m pwerau proffwydol. Dywedodd Gandar yn boeth: “Ond fe wnest ti hyn yn ei wasanaeth — ”
“Nid ei wasanaeth, na. Gwneuthum o achos addewid i Ambrosius. Ymddiriedolaeth a adawodd i mi, dros ei deyrnas.” Gadawais hi felly. Nid oedd un yn siarad â Gandar am dduwiau a gweledigaethau. “Dywed wrthyf,” meddwn, “y sibrydion hyn. Beth ydynt? Beth a gredir am Dintagel?”
Edrychodd dros ei ysgwydd hanner. Roedd y drws yn gaeëdig, ond gostyngodd ei lais. “Dywedir bod Uthr eisoes wedi bod yno, gyda’r Dduges Eigr, a mai ti a’i dygodd yno. Dywedir i ti ei newid ef, trwy hud, i ddarlun o’r Dug, a’i basio heibio’r gwarchodwyr i siambr y Dduges. Dywedir hyd yn oed, iddi hi ei gymryd i’w gwely, y tlawd wraig, gan dybio mai’i gŵr ydoedd. A phan ddaeth Brithael a Jordan â’r newydd am farwolaeth Gwrlais, roedd ‘Gwrlais’ yno’n eistedd ger y bwrdd wrthi hi wrth frecwast! Yn enw’r Neidr, Myrddin, pam wyt ti’n chwerthin?”
“Dau ddiwrnod a noson,” meddwn, “ac mae’r chwedl eisoes wedi tyfu. Wel, dyna’n wir yr hyn a gredo dynion, a chredu’n y blaen. A hwyrach ei bod yn well na’r gwir.”
“Beth yw’r gwir, felly?”
“Nad oedd hud yn ein mynediad i Dintagel, ond cuddwisg, a brad dynol.”
Dywedais wrtho’r hanes, fel y bu, gan sôn am y stori a roddais i’r bugail geifr. “Felly, Gândar, mi hauais y had hwnnw fy hun. Rhaid i’r penaethiaid a chynghorwyr gwybod y gwir, ond y werin a ffydd yn y hud, a Dduges ddi-euog, yn rhwyddach.”
Bu’n dawel. “Felly’r oedd y Dduges yn gwybod.”
“Neu ni fuasem wedi mynd i mewn,” meddwn. “Ni chaiff neb ddweud, Gândar, fod hwn yn drais. Na, gwyddai’r Dduges.”
Bu’n dawel drachefn, yn hirach. Wedyn meddai, yn drwm: “Brad yw gair caled.”
“Gair gwir. Cyfaill fy nhad oedd y Dug, ac roedd yn ymddiried ynof. Ni fuasai’n amau imi fod o blaid Uthr. Ni allai ddyfalu fod fy nuwiau’n mynnu imi helpu i ddiwallu’r chwant hwn. Er na allwn helpu fy hun, brad oedd, a byddwn yn talu, oll.”
“Nid y Brenin.” Mae ei lais yn gadarn. “Nid teimla’r Brenin ond yswpyl byr o euogrwydd. Ti sy’n dioddef, Myrddin, ti sy’n ei alw wrth ei enw.”
“Wrthyt ti,” meddwn. “I eraill bydd yn stori hud, fel y dreigiau a ymladdodd dan Ddinas Emrys, neu’r Cerrig Crog a hedfanodd i Amesbury. Ond gwelsoch di sut y cafodd Myrddin yr hudolwr ei dalu’r nos honno.” Symudais fy llaw ar y cwrlid, ond ysgydwais fy mhen wrth ei gwestiwn. “Na, na, gad. Mae’n well. Un peth arall: fe fydd plentyn. Cymer ef yn obaith, neu’n broffwydoliaeth: erbyn y Nadolig daw genedigaeth bachgen. A ddywedodd pa bryd y bydd yn priodi hi?”
“Mor fuan ag y bo’n dderbyniol. ‘Derbyniol!’” Fe adleisiodd y gair mewn chwerthin sydyn. “Corff y Dug sydd yma, ond mewn diwrnod neu ddau cânt ei gario i Dintagel i’w gladdu. Yna, ar ôl wyth diwrnod o alar, bydd Uthr yn priodi’r Dduges.”
Meddyliais am ennyd. “Roedd gan Gwrlais fab o’i wraig gyntaf, Cador. Tua pymtheg bydd ef. A glywaist beth sydd i’w ddigwydd?”
“Yma y mae. Bu ym mrwydr gyda’i dad. Ni ŵyr neb beth a ddigwyddodd rhyngddo a’r Brenin, ond rhoddodd y Brenin faddeuant i’r holl filwyr a ymladdodd yn ei erbyn yng Nghoed Dimilioc, a dywedodd y caiff Cador ei gadarnhau’n Ddug Cernyw.”
“Ie,” meddwn. “A mab Eigr ac Uthr fydd yn Frenin.”
“Gyda Chernyw’n elyn chwerw?”
“Os felly,” meddwn yn flinedig, “pwy all ei feio? Efallai bydd y tâl yn rhy faith hyd yn oed i frad.”
“Wel,” meddai Gandar, yn sydyn, gan grynu’i rôb, “mae hynny i’r dyfodol. A nôl yw’r oriau i ti orffwys. Eisiau trwyth?”
“Diolch, nac oes.”
“Sut mae’r llaw?”
“Yn well. Dim gwenwyn; gŵyr y teimlad. Cei ddim trafferth bellach, Gandar. Gwna ora’ i aros. Nos da.”
Wedi iddo fynd, gwrandewais ar seiniau’r môr, yn ceisio casglu, o’r tywyllwch duwiol, y dewrder a ddymunwn ar gyfer fy ymweliad â’r marw.
Dewrder neu beidio, aeth diwrnod arall heibio cyn imi ennill nerth i adael fy ystafell. Yna euthum, tua’r machlud, i neuadd fawr lle’r oedd corff y Dug. Yfory cânt ei gludo i Dintagel i’w gladdu ymysg ei hynafiaid. Nawr gorweddai ar ei ben ei hun, ond am y gwarchodwyr, yn y neuadd adleisiol lle bu’n gwledda â’i dywysogion a rhoi gorchmynion ar gyfer ei frwydr olaf.
Roedd y lle’n oer, yn ddistaw ond am sŵn gwynt a môr. Roedd y gwynt wedi troi, yn dod â rhew a rhagflaenydd glaw. Nid oedd gwydr na chorn yn y ffenestri, ac âi’r awel drwy’r tyllau, gan dynnu’r tortshis yn eu bracedi haearn yn sgwennu ar ochr, yn mygu ac yn duwch y muriau. Lle noeth, digysur: cofiaist mai caer milwr oedd Dimilioc; prin y bu Eigr yma erioed. Roedd llwch lludw’r aelwyd yn hen, y bôn coed hanner losgiedig yn llaith.
Gorweddai corff y Dug ar fainc uchel yng nghanol yr ystafell, dan ei glogyn rhyfel. Ysgarlad â bordeilio dwbl o arian a bathodyn Gwyn y Baedd, fel y gwelais wrth ochr fy nhad mewn brwydr. Gwelais ef hefyd ar Uthr pan dywysais ef, mewn cuddwisg, i gastell Gwrlais ac i’w wely. Nawr roedd y blydiadau trwm yn hangian i’r llawr, a chan danth, dim ond plisgyn o’r hen ŵr tal a ônais. Gadawsant ei wyneb noeth. Roedd y cnawd wedi suddo, yn llwyd fel cannwyll wedi’i ail-doddi, hyd nes i’r wyneb droi’n benglog mewn mowld, ond ysbryd o debygrwydd i’r Gwrlais a adwaenais. Roedd y darnau arian ar ei lygaid eisoes wedi suddo i’r cnawd. Cuddiwyd ei wallt gan ei helmed, ond yrhen farf lwyd yn tyllu dros farc y Baedd ar ei frest.
A minnau’n nesáu’n dawel dros y llawr cerrig, tybed pa dduw a addolai Gwrlais, a pha dduw ydoedd yn ei groesawu. Nid oedd dim i ddangos. Rhoddant arian ar lygaid Cristnogion fel pawb. Cofiaf welyau marw eraill, a’r dyrfa ysbrydion o’u cwmpas; roedd dim yma. Ond bu farw dri diwrnod, efallai ei fod eisoes wedi mynd drwy’r bwlch gwyntog yn y mur. Efallai ei enaid dros y môr bell.
Safais wrth droed ei fainc, ŵr a fradychaswn, cyfaill fy nhad. Cofiaf y noson y daeth i’m ceisio am gymorth i’w wraig ifanc, a’i eiriau: “Nid oes llawer a ymddiriedwn ynddynt, ond ymddiriedaf ynot ti. Mab dy dad wyt.” A minnau’n dawel, yn gwylio goleu’r tân yn lliwio ei wyneb fel gwaed, yn aros fy amser i arwain y Brenin i wely ei wraig.
Golau yw’r rhodd o weld ysbrydion a chlywed y duwiau, ond rhodd tywyll hefyd. Daw siapiau marwolaeth mor glir â rhai bywyd. Nid oes modd cael gweledigaeth o’r dyfodol heb gysgodi’r gorffennol; dim mwynhad heb bigiad sur o falais. Beth bynnag a ddisgwyliais ger corff marw Dug Cernyw, ni chawn gysur na heddwch. Gŵr fel Uthr, a laddai’n ysgafn ar faes brwydr, ni feddyliai fawr. Ond finnau, sy’n gorfod talu pris fy ngweledigaeth, gwyddwn y bu’n rhaid talu’n llawn. Felly deuais, heb obaith.
Roedd goleuni yma o’r tortshis, goleuni a thân. Myfi yw Myrddin; dylwn allu ei gyrraedd; siaradais â’r meirw o’r blaen. Safais, yn disgwyl.
Araf, ledled y gaer, gallaswn glywed sŵn pobl yn pylu i dawelwch wrth i ddynion fynd i orffwys. Sŵn y môr yn chwythu islaw, y gwynt yn rhwygo wrth y wal; sgrech y ferns yng nghreigiau, llygod yn rhuo. Berwi resin y tortshis. A mêl a drewllyd, drwy’r mwg miniog, persawr marwolaeth. Goleuni’r tortsh yn llygedyn gwag o’r darnau arian.
Aeth yr amser yn ara’ araf. Poen fy llaw fel rhwystr, yn fy nghaethiwo yn fy gnawd. Roedd fy ysbryd yn ddim, dall fel y meirw. Daliwn ysiadau, weithiau meddyliau cysglyd y gwarchodwyr, ond y tu hwnt, dim. Roedd yr holl rym a roddwyd i mi y nos honno yn Nhintagel wedi fy nhrengi gyda’r cryfder a laddodd Brithael; aeth i ffwrdd, a bu’n gweithio, meddyliais, ym mhlu’r wraig—Eigr, yn gorwedd erbyn hyn wrth ochr y Brenin, yn y nyth graig galed honno, Tintagel, ddeg milltir i’r de. Ni allwn wneud dim yma.
Symudodd un o’r gwarchodwyr, y nesaf ataf, yn anniddig, a scrapiodd gwaelod ei waywffon ar y maen. Fe dorrodd y sain y distawrwydd. Troais ato’n anfoddog, a gwelais ef yn fy syllu.
Roedd yn ifanc, mor syth â’i waywffon, ei ddyrnau’n wyn ar y pren. Llygaid glas tanllyd, dan aeliau trwchus, yn fy ngwylio heb syllu. Gyda sioc a aeth trwy f’osgo fel ergyd y waywffon, fe’i hadnabûm. Llygaid Gwrlais. Mab Gwrlais, Cador Cernyw, oedd yn sefyll rhyngof fi a’r marw, yn fy ngwylio’n ddistadl, mewn casineb.
Y bore wedyn fe gludasant gorff Gwrlais tua’r de. Cyn gynted ag y câi ei gladdu, dywedodd Gandar, bwriad Uthr oedd marchogaeth yn ôl i Dimilioc at ei fyddin nes y gellid priodi’r Dduges. Nid oedd gennyf fwriad aros am ei ddychweliad. Galwais am fwyd a’m ceffyl ac, er protest Gandar nad oeddwn yn ffit eto, es mas, ar fy mhen fy hun, am fy nyffryn uwchlaw Maridunum a’r ogof yn y bryn a addawodd y Brenin, er gwaetha’r cyfan, byddai’n aros, yn eiddo i mi.
Nid oedd neb wedi bod y tu mewn i’r ogof yn ystod fy niffyg. Nid oedd hyn yn syndod, gan fod y bobl yn fy nheldu ag ofn fel hudolwr, ac, ar ben hynny, yr oedd yn gyffredin wybodaeth fod y Brenin ei hun wedi rhoi’r bryn, Bryn Myrddin, i mi. Wedi imi droi oddi ar y brif ffordd yng nghyffiniau’r felin-ddŵr a marchogaeth i fyny cwm serth yr afon fach at yr ogof a oedd bellach yn gartref i mi, ni welais neb, hyd yn oed y bugail a arferai wylio’i ddefaid yn pori ar lethrau creigiog y bryn.
Yn nyffryn isaf y cwm yr oedd y coedydd yn drwchus; yr oedd yr derw yn sibrwd â’u dail crin, casgenni a sycamor-wydd yn pwyso’n dynn am y golau, a’r celynni’n gwibio’n ddu rhwng y ffawydd. Wedi hynny disgynnai’r coed, a dringai’r llwybr ar hyd ochr y cwm, gyda’r nant yn rhedeg yn ddwfn islaw ar y chwith, ac i’r dde lethrau glaswellt, wedi’u torri gan raeadr o greigiau llithrig, yn codi’n sydyn at y graig a goronai’r bryn. Roedd y glaswellt yn dal yn wyn gan aeaf, ond ymhlith pentyrrau rhydlyd rhedyn y flwyddyn flaenorol roedd dail clychau’r gog yn rhyfla’n wyrdd, ac ysgawen ddu’n dechrau blaguro. Roedd wyn yn bleidio rywle. Dyna oedd yr unig sŵn yn y cwm, heblaw am gwiban barcut uwchben y graig a chrasian y rhedyn meirwon dan draed fy march blinedig. Roeddwn adref, yn lloches symlrwydd a thawelwch.
Nid oedd y bobl wedi fy anghofio, ac yr oedd gair, mae’n siŵr, wedi mynd o gwmpas fy mod ar ddod. Pan ddosgynnais yn y llwyn drain dan y graig ac rwymo fy march yn y cytyn bach yno, gwelais fod rhedyn newydd dros ei wely, a rhwyd yn llawn porfa wedi’i chrogi o fach wrth y drws; a phan ddringais i’r lawnt fechan o flaen fy ogof, cefais gaws a bara newydd wedi’u lapio mewn lliain glân, a chroen gafr yn llawn o’r gwin tenau, sur, lleol, wedi’i adael wrthyf ger y ffynnon.
Ffynnon fach oedd hon, diferiad o ddŵr clir yn tarddu o grac rhedynog yn y graig ar un ochr i fynedfâd yr ogof. Rhedai’r dŵr i lawr, weithiau’n llif cyson, weithiau’n lleddf liw yn llithro dros y mwsoglau, i gwympo i fasn carreg crwn. Uwchlaw’r ffynnon safai cerflun bychan o’r duw Myrddin, ef o ofodau adenydd yr awyr, yn syllu allan o’r rhedyn. O dan ei draed pren craciodd bubblo’r dŵr i’r fasn, gan orlifo’n dawel i’r glaswellt islaw. Yn nyfnder y dŵr clir yr oedd metel yn pefrio; gwyddwn fod y gwin a’r bara, fel y darnau arian a bwrid, wedi’u gadael gymaint fel offrwm i’r duw ag i mi; yn meddyliau’r bobl syml roeddwn eisoes wedi troi’n rhan o chwedl y bryn, eu duw wedi cymryd cnawd a dod a mynd mor dawel â’r awel, gan ddwyn gydag ef roddion iacháu.
Cydiais yn y cwpan corn uwchben y ffynnon, a’i lenwi o’r croen gafr, wedyn tywalltais win i’r duw, a chanddelais weddill fy hun. Gŵyr y duw a oedd mwy yn y weithred na defod unig. Myfi, wedi blino y tu hwnt i feddwl, nid oedd gennyf weddi i’w chynnig; diod ydoedd er dewrder, dim mwy.
Ar yr ochr arall i fynedfâd yr ogof, gyferbyn â’r ffynnon, yr oedd pentwr o greigiau wedi’u gorchuddio â glaswellt, lle roedd coed derw bach a’r onnen fynydd wedi’u hau’n naturiol, yn tyfu’n ddryswch trwchus wrth wyneb y graig. Yn yr haf byddai eu canghennau’n taflu llyn dwys o gysgod, ond yn awr, er eu bod yn gorhwydo drosti, nid oedd dim yn cuddio’r fynedfa i’r ogof. Murfa fach gron, reolaidd a chlawddiedig, fel pe bai llaw dyn wedi ei chreu. Gwthiais y canghennau crog o’r neilltu a mynd i mewn.
Y tu mewn, roedd gweddillion tân yn dal yn lludw gwyn ar y llwyfan, a brigau a dail gwlyb wedi chwythu drosodd. Teimlais oglau segur. Rhyfedd, ond dim ond mis oedd ers imi farchogaeth allan ar alwad frys y Brenin i’w gynorthwyo yn achos Eigr Cernyw. Wrth ymyl y lludw oer safai’r llestri heb eu golchi o’r pryd brys olaf a baratoedd fy ngwas cyn inni ddechrau ar y daith.
Wel, rhaid oedd imi fod yn was i mi fy hun. Gosodais y croen gwin a’r baich o fara a chaws ar y bwrdd, yna trois i ail-danio’r âr. Yr oedd fflint a thymher i law, ond penliniais wrth y faggot oer a estynnais fy nwylo am yr hud. Hwn oedd y hud cyntaf y dysgais, a’r symlaf: dwyn tân o’r awyr. Fe’m dysgwyd ef yn yr un ogof hon, lle, yn blentyn, deuthum i ddeall holl gyfrinachau natur gan Galapas, yr henthudwr o eremyd y bryn. Yma hefyd, yn ogof grisial yng nghanol y graig, ces fy ngweledigaeth gyntaf, a’m galwedigaeth fel proffwyd. “Rywbryd,” meddai Galapas, “cei di fynd lle na allaf fi, hyd yn oed â’r Weledigaeth, dy ddilyn.” Roedd hynny’n wir. Fe’i gadawais, a mynd lle dringodd fy nuw fi; lle na allai neb ond fi, Myrddin, fynd. Ond yn awr roedd ewyllys y duw wedi ei chyflawni, ac yr oedd wedi m’adael — yn Dimilioc, wrth law gorff Gwrlais, buom yn wag; deillion a byddair fel pawb eraill; y grym mawr ar ddiserwch. Nawr, er fy nychdod, ni chael llonydd nes imi weld a oedd, yma yn fan geni fy hud, o leiaf y pŵer lleiaf yn weddill.
Cefais ateb yn fuan, ond ateb na fynnwn ei dderbyn. Roedd haul yr hwyr yn suddo’n goch y tu hwnt i’r coed wrth enau’r ogof, a’r coed tân yn dal heb eu cynnau, pan roddais y gorau o’r diwedd, fy nghroen yn chwysu poeth dan fy nghotwm, a’m dwylo, estynedig am yr hud, yn crynu fel dwylo hen ŵr. Eisteddais wrth yr âr oer, a bwyta fy swper o fara a chaws a gwin wedi’i ddŵrio yng nghrynu hirnos y gwanwyn, cyn ennill nerth i estyn am y fflint a’r tymher a cheisio â hwy.
Hyd yn oed hyn — gwaith a wna bob gwraig bob dydd heb feddwl — cymerodd oes, a gollyngodd fy llaw glwyfedig waed. Ond yn y diwedd daeth tân. Neidiog fflam fechan ymhlith y tymher, gan ledaenu’n araf. Deuais allan dorgan, a chwifio’r dân yn uchel, a cherdded i waelod yr ogof. Yr oedd rhywbeth o’m blaen yr oedd yn rhaid imi ei wneud.
Estynnai’r prif geudwll, â’i do yn uchel, ymhell i’r tu cefn. Safais, yn dal y fflam uwchlaw fy mhen, yn syllu. Yn ôl y ceudwll roedd rhiw o graig yn codi at silen eang, ac uwchlaw honno câi’r graig ddringo i gysgodion dyfnion. Yn guddiedig yn y cysgodion roedd y hollt gyfrinachol, y tu hwnt iddi lechai’r ogof fewnol, y cromen o grisialau lle, gyda golau a thân, ces fy ngweledigaethau cyntaf. Os oedd grym ar ôl yn rhywle, dyna lle’r oedd. Yn araf, yn ddiflas gan flinder, dringais y silen, yna penliniais i wylio drwy’r fynedfa isel i’r ogof fewnol. Cipiodd fflamau fy norgan y grisialau ac fe redodd golau o gwmpas y cromen. Safai fy nelyn yn union lle gadewais ef, yng nghanol y llawr wedi’i orchuddio â chrisialau. Yng nghysgod ei bwaiau tyllodd fflamau’r tun-copr ar y bwaoedd copr, ond ni symudodd awel i’w wneud yn sibrwd, ac fe lyncodd cysgodion ei siâp ei hun y golau. Penliniais yno yn hir, fy llygaid yn llygad-fawr, wrth i olau a chysgod grebachu a drysu o’m cwmpas. Ond roedd fy llygaid yn boenus, yn wag o weledigaeth, a’r delyn yn aros yn fud.
Yn y diwedd symudais yn ôl, a cherdded i lawr i’r brif ogof. Cofiaf imi gamu’n araf, yn ofalus, fel dyn nas bu yno o’r blaen. Rhoddais y dorgan dan y goed sych a blygais ar gyfer tân, nes i’r bonion ennyn, ac yna euthum allan i nôl fy magiau, a’u llusgo’n ôl i gynhesrhad dynol y tân, a dechrau eu dadbacio.
Cymerodd fy llaw gryn amser i wella. Am ychydig ddyddiau tâpiai’n ddiddiwedd, gan bwlsio nes ofnai fi ei bod wedi mygu. Yn ystod y dydd nid oedd hyn yn bwysig, oherwydd roedd gwaith i’w wneud: popeth a wnâi fy ngwas drosof ers cyhyd fel nad oeddwn bron yn gwybod sut i fynd ati; glanhau, paratoi bwyd, gofalu am fy march. Daeth y gwanwyn yn araf i Dde Cymru y flwyddyn honno, ac nid oedd porfa’n dal ar y bryn, felly roedd rhaid imi dorri a chario bwyd iddo, a cherdded ymhellach nag yr hoffwn i chwilio am y planhigion iachâd yr oedd arnaf eu hangen. Yn ffodus, roedd bwyd i mi fy hun wastad ar gael; câi rhoddion eu gadael bron bob dydd wrth droed y graig. Efallai na chlywsai’r bobl eto fy mod wedi syrthio o blaid gyda’r Brenin, neu efallai mai’r hyn a wneuthum drostynt mewn iachâd oedd yn drech na digofaint Uthr. Myfi oedd Myrddin fab Ambrosius; neu, fel y dywed y Cymry, Myrddin Emrys, hudolwr Bryn Myrddin; a thrwy ffordd arall, dywedwn, offeiriad hen dduw’r bryn gwag, Myrddin ei hun. Pa roddion a drosglwyddent iddo, câi finnau erbyn hyn, ac yn ei enw y’u derbyniais.
Ond os oedd y dyddiau’n ddigon llawn, roedd y nosweithiau’n ddrwg. Ymddangosai imi fy mod yn effro erioed, llai efallai oherwydd poen fy llaw nag oherwydd poen fy atgofion: lle’r oedd siambr farwolaeth Gwrlais wedi bod yn wag, roedd fy ogof fy hun yn llawn ysbrydion. Nid ysbrydion y rhai annwyl fu farw, a fyddwn i wedi’u croesawu; ond ysbrydion y rhai a laddais a dramgwyddai heibio yn y tywyllwch â sŵn tenau fel llef ystlumod. O leiaf, dyna a ddywedais wrth fy hun. Credaf yn awr imi fod dan effeithiau twymyn yn aml: roedd ystlumod yn dal i nythu yn yr ogof hon, fel yr oeddent yn nydd Galapas, a rhaid mai nhw a glywais, yn hedfan i mewn ac allan o enau’r ogof drwy’r nos. Ond yn fy nghof am y cyfnod hwn, llais dynion marw ydynt, yn aflonydd yn y tywyllwch.
Aeth Ebrill heibio, gwlyb ac oeraidd, â gwyntoedd a dyrrent hyd at yr esgyrn. Hon oedd y cyfnod drwg, yn wag ond am boen, ac yn ddi-waith ond am yr ymdrech leiaf i oroesi. Credaf imi fwyta prin iawn; dŵr a ffrwyth a bara du oedd fy mhorthiant. Daeth fy ngwisgoedd, nad oeddynt erioed yn ysblennydd, yn rhacs heb neb i’w trwsio. Byddai dieithryn yn fy ngweld ar lwybrau’r bryniau wedi’i amgymryd fi am fynach neu gerdyn crwydrol. Treuliais ddyddiau lawer heb ddim ond cipio dros y tân mwglyd. Nid agorwyd fy nghist lyfrau, a gadewais fy nelyn lle’r oedd. Petai fy llaw wedi gwella hyd yn oed, ni fuaswn yn gallu cael cysur o gerddoriaeth. A rhag hud, nid oedd arnaf ddewrder i’m rhoi fy hun ar brawf eto.
Ond yn raddol, fel Eigr yn aros yn ei chastell oer yn y de, ilmudais i ryw dderbyn tawel. Wrth i’r wythnosau fynd heibio, gwellodd fy llaw, yn lân digon. Gadawyd dau fys yn rhydd, a sgàr ar hyd ymyl y blaen dwylo, ond ciliodd y stiffrwydd â’r amser, a ni thrafferthiodd y sgàr i mi byth. A thrwy fynd rhyngddynt gwellodd y clwyfau eraill hefyd. Deuthum i arfer â’r unigedd, fel yr oeddwn eisoes wedi arfer â’r unig-fod, a pharhaodd y hunllefau. Yna, wrth nesáu Mai, newidiodd y gwyntoedd, gwresant, a daeth y glaswellt a’r blodau i ysgytio. Cliriodd y cymylau llwyd, a llenwi’r cwm â haul. Eisteddais am oriau yn yr haul wrth geg yr ogof, yn darllen, neu’n paratoi’r planhigion a oeddwn wedi’u casglu, neu, o bryd i’w gilydd, yn gwylio — ond nid mwy na di-ddiddordeb — am ddyn ar gefn ceffyl a fyddai’n dwyn neges. (Hyd yn oed felly, meddyliais, rhaid fod fy hen athro Galapas wedi eistedd yma lawer tro yn yr haul, yn edrych i lawr y cwm lle, un diwrnod, deuai bachgen bach i farchogaeth.) A dechreuais adnewyddu fy stôr o berlysiau, crwydro’n bellach bob dydd wrth i’m nerth ddychwelyd. Ni euthum fyth i’r dref, ond o bryd i’w gilydd, pan ddeuent y tlodion am feddyginiaeth neu iachâd, dygent chwa o newyddion. Yr oedd y Brenin wedi priodi Eigr â chymaint o seremonïaeth ag a ganiatâi’r brys, ac yr oedd wedi ymddangos yn llawen ers y briodas, er iddo fod yn gyflymach i ddigio nag o’r blaen, ac fe’i daliwyd gan ddyddiau llaith o dywyllwch pan ddysgodd y bobl gadw draw oddi wrtho. O ran y Frenhines, yr oedd yn dawel, yn ildio ym mhob peth i ewyllys y Brenin, ond fe gerddai sïôn bod ei golwg yn drwm, fel petai’n galaru’n gudd…
Yma rhoddodd fy adroddwr lwys olwg o’r ochr arnaf, a gwelais ei fysedd yn symud i wneud y groes yn erbyn hud. Gadewais iddo barhau, gan ofyn dim rhagor. Daw’r newydd ataf yn ei aeaf ei hun.
Daeth o tua thri mis ar ôl imi ddychwelyd i Fryn Myrddin.
Un bore yn Mehefin, pan oedd haul poeth yn codi’n araf drwy’r niwl, es i fyny’r bryn i chwilio am fy march, yr oeddwn wedi’i fagu allan i bori ar y glaswelltir uwchben yr ogof. Roedd yr awyr yn llonydd, a’r nen yn llawn canu ehedydd. Uwchben y twmpath gwyrdd lle gorweddai bedd Galapas roedd dail gwyrdd y draenen ddu yn torri drwy’r eira aeddfed o flodau, a chlychau’r gog yn drwch ymhlith y rhedyn.
Amauais a oedd angen imi glymu fy march o gwbl. Dygwn gyda mi wastad weddillion y bara a adawai fy nghefnogwyr i mi, fel pan welai fi’n dod fe ddôi at ddiwedd ei rhaff a sefyll yn aros, yn ddisgwylgar.
Ond nid heddiw. Roedd yn sefyll ym mhen pellaf ei raff, ar ymyl y bryn, ei ben yn uchel a’i glustiau’n gwyliadwrus, fel petai’n edrych ar rywbeth ymhell i lawr y cwm. Cerddais ato a, tra roedd yn codi fy llaw am damaid bara, edrychais i’r lle roedd ef yn edrych.
O’r uchder hwn gallwn weld tref Maridunum, yn fach yn y pellter, yn glynu at lan ogleddol yr afon Tywi ddofn wrth iddi lithro drwy’i dyffryn gwyrdd at y môr. Yn y dref, gyda’i phont garreg â’i bwa a’i phorthladd, mae’r afon yn lledaenu tuag at ei chorlun. Roedd yr hwyliau arferol o gestyll y tu hwnt i’r bont, ac yn agosach, ar y lôn docer a droellai ar hyd ymylon arian yr afon, roedd march llwyd araf yn tynnu barge ŷd i fyny at y felin. Y felin ei hun, yn gorwedd lle’r oedd nant fy nghwm i’n ymuno â’r afon, yn cuddio yn y coed; o’r coed hyn rhedai’r hen ffordd filwrol a adferodd fy nhad, yn syth fel saeth drwy bum milltir agored, i’r barics ger porth dwyreiniol Maridunum.
Ar y ffordd hon, tua milltir a hanner y tu hwnt i’r felin-ddŵr, codai cwmwl o lwch lle’r oedd marchogion yn ymryson. Roeddent yn ymladd; gwelais fflach o fetel. Yna dadlennodd y grŵp ei hun, yn gliriach drwy’r llwch. Pedwar marchog oedd, a hwy’n ymladd tri yn erbyn un. Roedd y dyn unig yn ceisio dianc, y lleill yn ymdrechu i’w amgylchynu a’i ladd. Yn y diwedd fe lwyddodd i dorri’n rhydd, mewn ymdrech anobeithiol i ddianc. Tynnodd ei geffyl, yn troi’n sydyn, gan daro un o’r lleill ar yr ysgwydd, a syrthiodd ei farchog, wedi’i ddadleoli gan ergyd drymaf. Yna, penliniai’r dyn unig, yn cromian ac yn ysgogi’n galed, a throi ei geffyl oddi ar y ffordd, ar draws y glaswellt, gan anelu’n daer am goddiwedd yr arlunlun coed. Ond ni chyrhaeddodd ef. Gwthiasant ar ei ôl — carlam byr gwyllt — ac fe’i daliwyd, un ar bob ochr; ac wrth imi wylio fe’i tynnwyd oddi ar ei geffyl ac fe’i curodd i’w liniau. Ceisiodd lithro i ffwrdd, ond nid oedd ganddo obaith. Cylchdroi’r ddau farchog, eu harfau’n disgleirio, a’r trydydd marchog wedi ailfarchogaeth ac yn carlamu i ymuno â hwy. Yna sydyn fe wnaeth stopio’n sydyn, gan godi braich. Rhaid iddo fod wedi gweiddi rhybudd, oherwydd fe droes y ddau arall, a gwthio’u ceffylau’n llawn rhediad, a diflannodd y triawd tua’r dwyrain y tu hwnt i’r coed, a’r ceffyl rhydd yn rhuthro ar eu holau.
Eiliad wedyn gwelais beth oedd wedi’u dychryn. Roedd grŵp arall o farchogion yn dod o gyfeiriad y dref. Rhaid eu bod wedi gweld y triawd yn ffoi, ond ymddengys nad oeddent wedi sylwi dim am yr ymosodiad, oherwydd deuasant ymlaen ar ganter, yn marchogaeth yn hamddenol. Gwyliais hwy wrth iddynt gyrraedd y man lle roedd y dyn cwympedig — wedi’i glwyfo neu’n farw — yn gorwedd. Aethant heibio heb newid eu pac. Yna diflannasant hwythau o’r golwg o dan y coed.
Henidiodd fy march, gan geisio mwy o fara, yna cipiodd ei ben yn sydyn, ei glustiau’n wastad. Cydiais yn y llyw, tynnais y peg a’r rhaff, a throis ei ben i lawr y bryn.
“Safais ar y man hwn unwaith o’r blaen,” meddwn wrtho, “pan ddaeth negesydd y Brenin i’m galw i gynorthwyo’r Brenin i’w ddymuniad. Roedd gennyf rym y diwrnod hwnnw; breuddwydiais imi ddal y byd i gyd yn fy nwylo, yn disgleirio ac yn fach. Wel, efallai nad oes gennyf heddiw ond y bryn hwn, ond gall fod negesydd y Frenhines yn gorwedd yno, gyda neges yn dal yn ei gyswllt. Boed neges neu beidio, fe fydd angen help arno os yw byw. Ac ni, fy nghyfaill, a gawsom ddigon ar seguryd. Mae’n rhaid gweithredu eto.”
Mewn ddim llai nag dwywaith yr amser a gymerai fy ngwas, bûm â’r march wedi’i fridyllio, a minnau’n marchogaeth i lawr y cwm. Cyrhaeddais y ffordd ger y felin, troais y march tua’r dde, a gwasgais fy sodlau.
Roedd y fan lle gwelais y marchog syrthio ger ymyl y coed, lle’r oedd yr eithin yn drwchus, man o rhedyn a mieri a choed gwasgaredig. Roedd arogl ceffylau’n dal yn yr awyr, gyda fflas briallu brwyn a briar melys, a, thru trwy’r cyfan, dullfawr o fygyn. Dilynais lwybr cul, gadawais fy march a chlwydais ef, yna gwthiais fy ffordd drwy’r tyfiant.
Gorweddai ar ei wyneb, wedi’i blygu fel yr oedd wedi cropian a cholledig, un llaw dan ei gorff, y llall allan, yn gafael mewn clystyfi bracken. Bachgen ifanc ydoedd, cryf ond main, tua pymtheg oed, neu ychydig yn fwy. Roedd ei ddillad, wedi’u rhwygo a staenio gan waed a baw, wedi bod yn dda; brithai arian ar un arddwrn, a brŵch arian ar ei ysgwydd. Felly nid oeddent wedi llwyddo i’w lladrata, os dyna oedd cymhelliad yr ymosodiad. Yr oedd ei gyswllt yn dal at ei wregys, wedi’i gaeëdig.
Ni symudai pan ddeuthum atto, felly meddyliais ei fod yn anymwybodol neu’n farw, ond pan benliniais yn ei ymyl gwelais y symudiad bach wrth i’w law gau’n dynnach ar goesau’r rhedyn, a deallwn ei fod yn flinedig neu’n glwyfedig tu hwnt i ofal. Pe bawn i’n un o’i laddwyr yn dod i’w orffen, byddai’n gorwedd yn llonydd.
Siaradais yn feddal: “Bydd yn dawel, ni wnaf dy niweidio. Gorwedd yn llonydd funud. Paid â cheisio symud.”
Ni ddaeth ateb. Rhoddais fy nwylo’n ofalus arno, yn teimlo am glwyfau ac esgyrn torredig. Crynai dan fy nghyffyrddiad, ond ni siaradodd. Fe’m sicrhawyd yn fuan nad oedd esgyrn wedi torri. Roedd chwyddo gwaedlyd ger cefn ei ben, ac un ysgwydd wedi troi’n ddu gyda bruis, ond gwaethaf y cyfan oedd darn o gnawd wedi’i wasgu a’i waedu ar y clun, a ymddengys — ac a brofodd yn ddiweddarach — mai ergyd troed ceffyl a’i tarodd yno.
“Daw,” meddaf ar ôl peth, “tro drosodd a chael ychydig o hwn.”
Symudodd bryd hynny, er ei boenio wrth imi roi braich o’i gwmpas a’i droi’n araf. Sychais y baw a’r hyllygen oddi ar ei wefusau, a deillais fy fflecs i’w wefus; llyncodd yn llwfr, besychodd, ac yna, gan golli nerth eto, syrthiodd yn drwm yn fy erbyn, ei ben yn plygu’n fewn i’m brest. Pan estynnais y fflecs eto tuag at ei wddf trodd ei ben ymaith. Teimlais ef yn dal ei holl nerth i beidio â gweiddi o boen. Rhoddais y fflecs o’r neilltu.
“Mae gen i geffyl gerllaw. Rhaid i ti geisio eistedd arno rhyw ffordd, a byddaf yn dy gludo adref, lle gallaf roi triniaeth i’th glwyfau.” Yna, pan na chafais ateb: “Tyred yn awr. Gad inni dy gael allan o’r fan cyn iddynt ddod yn ôl i orffen eu gwaith.”
Symudodd bryd hynny, yn sydyn, fel mai’r geiriau hyn oedd y cyntaf a ddaeth drwyddo. Gwelais ei law yn chwilota at y cyswllt wrth ei wregys, mewn sicrau ei fod dal yno, ac yna cwympodd y fraich yn ddi-rym. Syrthiodd y pwysau yn sydyn yn fy erbyn. Roedd wedi llewygu.
Cymaint gwell, meddyliais, wrth iddo gysgu, gan y byddai’n cael ei arbed rhag ysgytwad poenus y daith, a, thrwy drugaredd y duwiau, y gallwn ei gael mewn gwely, ei glwyfau wedi’u rhwymo, cyn iddo ddeffro. Yna, yn unionwrth imi ymgrymu i’w godi unwaith eto, sefais yn fud. Roedd ei wyneb yn fudr, baw wedi’i gymysgu â gwaed o grafiadau a thoriad uwchben y glust. O dan y mwgwd o bridd a gwaed roedd y croen yn llwyd a blinedig. Gwallt brown, llygaid ar gau, genau llipa. Ond fe’i hadnabûm. Ralf ydoedd, porthor Eigr, a’n gadawodd ni i mewn i Dintagel y noson honno, a chan wŷl Ulfin a finnau warchodai siambr y Dduges nes i’r Brenin gyrraedd ei chwant.
Ymgrymiais a chodais negesydd y Frenhines, a’i lusgo’n anymwybodol dros gefn fy march parod.